Die Katzen kamen in Wellen. Erst dreißig. Dann hundert. Dann zählte Brutus nicht mehr. Er trug das rote Stirnband seines Meisters – eines Pudels, längst gegangen. „Wenn du umzingelt bist”, hatte der Alte gesagt, „dann hast du gewonnen. Denn sie fürchten dich bereits.“

Brutus stand im Zentrum der Spirale, einen Pfotenschlag erhoben. Schwarze Augen. Roter Stoff. Ein einziger Atemzug. Die weiße Armee rührte sich nicht. Er auch nicht.

Irgendwo in der Stille verstand die erste Katze: Das hier war kein Kampf. Das war ein Kunstwerk.